música para ler

II

2012-02-08T08:57:00.007-03:00

Como saber sem tentar?

Como tentar se é tão fácil

conformar-se de saída

com a idéia de fracasso?

Pois fracassar justifica

o não se ter nem sequer

admitido não querer-se

aquilo que mais se quer.

É um beco sem saída,

mas sempre é melhor que a rua:

mais estreito. Acolhedor.

Vem, entra. A casa é tua.

BRITTO, Paulo Henriques. Tarde. São Paulo: Companhia das Letras, 2007.

setembro

2012-02-04T12:23:00.005-03:00

poema inacreditável de Eucanaã Ferraz musicado e cantado por Bruno Cosentino e sua banda, Isadora.

Nunca mais será setembro,
nunca mais a tua voz dizendo
nunca mais, eu lembro,

nunca mais, eu não esqueço,
a pele, nunca mais,
o teu olhar quebrado,

dividido, vou esquecê-lo,
é o que te digo, nunca mais
a minha mão no teu sorriso,

a tua voz cantando,
vou apagá-la para sempre,
e os nossos dias, setembro, lembro

bem, dentro a tua voz dizendo não
(ouço ainda agora), como se quebrasse
um copo, mil copos, contra o muro.

Rasgarei o que não houve, o que seria,
mesmo que tudo em mim me diga não
(e diz), mas é preciso.

Como não se pensa mais um pensamento,
quero, prometo:
nunca mais será setembro.

FERRAZ, Eucanaã. Cinemateca. São Paulo: Companhia das Letras, 2008.

vivendo sob o fogo [2]

2012-02-01T19:32:00.006-03:00

A criação lírica nutre os sentimentos perigosos, mas apazigua os gestos. Um poeta é perigoso somente quando não escreve.

TSVETÁIEVA, Marina. Vivendo sob o fogo: confissões. São Paulo: Martins, 2008.

p. 189

2012-01-28T14:45:00.008-03:00

Não gosto tanto
de livros
como Mallarmé
parece que gostava
eu não sou um livro
e quando me dizem
gosto muito dos seus livros
gostava de poder dizer
como o poeta Cesariny
olha
eu gostava
é que tu gostasses de mim
os livros não são feitos
de carne e osso
e quando tenho
vontade de chorar
abrir um livro
não me chega
preciso de um abraço
mas graças a Deus
o mundo não é um livro
e o acaso não existe
no entanto gosto muito
de livros
e acredito na Ressurreição
dos livros
e acredito que no Céu
haja bibliotecas
e se possa ler e escrever

LOPES, Adília. Antologia. São Paulo: Cosac & Naify, 2002.

canção breve, chama pura

2012-01-28T14:39:00.003-03:00

espera

2012-01-22T13:42:00.006-03:00

Horas, horas sem fim,
pesadas, fundas,
esperarei por ti
até que todas as coisas sejam mudas.

Até que uma pedra irrompa
e floresça.
Até que um pássaro me saia da garganta
e no silêncio desapareça.

ANDRADE, Eugénio de. Poemas de Eugénio de Andrade. Seleção, Estudo e Notas de Arnaldo Saraiva. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1999.

poema-objeto

2012-01-22T13:31:00.004-03:00

SALOMÃO, Omar. Impreciso. Rio de Janeiro: Dantes, 2011.

a paixão está nos riscos

2012-01-18T10:05:00.008-03:00

Na última vez tinha desistido de tentar,
na vez anterior e antes dessa também.
E lá estava. Pronto pra bater a cabeça
contra a parede, morrer na praia. Essa
imagem lhe era bonita: morrer na praia.
E não encontrava sossego ali, debaixo
do sol intenso. Queria ir de encontro ao
mar. Ser mais forte que o mar, derrubar
o mar. A cada onda que vinha e o jogava
para trás, ele corria e se arremessava
para frente. O gosto de sal na garganta,
areia na sunga e no cabelo. Assim que
aprendeu como se nada. Furando ondas
por horas a fio. E quando se dava por
vencido, voltava à praia pra morrer um
pouco e recomeçar.

SALOMÃO, Omar. Impreciso. Rio de Janeiro: Dantes, 2011.

vivendo sob o fogo

2012-01-16T21:35:00.010-03:00

p. 304

"O que não foi nomeado – não existe no mundo. O erro de Serioja foi o de querer certezas e, querendo isso, cerrar as minhas pálpebras, minha vida – o que ela é (uma realidade repugnante, além de uma desordem familiar). Eu, que nunca havia traído a mim mesma, tornei-me traidora para ele."

"O direito ao segredo. É preciso respeitá-lo. Sobretudo quando se sabe que o segredo é uma necessidade nata, que nasceu com o outro, que é a respiração do outro. Os nomes nada têm a ver, aqui. Seja sábio, não dê nomes (não pergunte)."

TSVETÁIEVA, Marina. Vivendo sob o fogo: confissões. São Paulo: Martins, 2008.

os amantes sem dinheiro

2012-01-07T10:34:00.003-03:00

Tinham o rosto aberto a quem passava
Tinham lendas e mitos
e frio no coração.
Tinham jardins onde a lua passeava
de mãos dadas com a água
e um anjo de pedra por irmão.

Tinha como toda a gente
o milagre de cada dia
escorrendo pelos telhados;
e olhos de oiro
onde ardiam
os sonhos mais tresmalhados.

Tinham fome e sede como os bichos,
e silêncio
à roda dos seus passos,
mas a cada gesto que faziam
um pássaro nascia dos seus dedos
e deslumbrado penetrava nos espaços.

ANDRADE, Eugénio de. Primeiros poemas / As mãos e os frutos / Os amantes sem dinheiro. Vila Nova de Famalicão: Quasi, 2006.

feliz 2012

2011-12-30T09:57:00.010-03:00

para saudar e desejar a todos um excelente 2012, um poema de Antonio Cicero, dedicado a Sérgio Luz.

CICERO, Antonio. A cidade e os livros. Rio de Janeiro: Record, 2002.

o sorriso

2011-12-29T09:53:00.010-03:00

Creio que foi o sorriso,
o sorriso foi quem abriu a porta.
Era um sorriso com muita luz
lá dentro, apetecia
entrar nele, tirar a roupa, ficar
nu dentro daquele sorriso.
Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

ANDRADE, Eugénio de. Poemas de Eugénio de Andrade. Seleção, Estudo e Notas de Arnaldo Saraiva. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1999.

janela

2011-12-23T21:00:00.004-03:00

Janela, palavra linda.
Janela é o bater das asas da borboleta amarela.
Abre pra fora as duas folhas de madeira à toa pintada,
janela jeca, de azul.
Eu pulo você pra dentro e pra fora, monto a cavalo em você,
meu pé esbarra no chão.
Janela sobre o mundo aberta, por onde vi
o casamento da Anita esperando neném, a mãe
do Pedro Cisterna urinando na chuva, por onde vi
meu bem chegar de bicicleta e dizer a meu pai:
minhas intenções com sua filha são as melhores possíveis.
Ô janela com tramela, brincadeira de ladrão,
claraboia na minha alma,

olho no meu coração.

PRADO, Adélia. Bagagem. Rio de Janeiro: Record, 2011.

janela da alma

2011-12-19T08:43:00.002-03:00

belíssimo doc de João Jardim e Walter Carvalho, com participações de José Saramago, Win Wenders, Hermeto Pascoal, Antonio Cicero, entre outros ídolos.

poema de mário [3]

2011-12-11T20:59:00.004-03:00

Necessito de um ser, um ser humano
Que me envolva de ser
Contra o não ser universal, arcano
Impossível de ler

À luz da lua que ressarce o dano
Cruel de adormecer
A sós, à noite, ao pé do desumano
Desejo de morrer.

Necessito de um ser, de seu abraço
Escuro e palpitante
Necessito de um ser dormente e lasso

Contra meu ser arfante:
Necessito de um ser sendo ao meu lado
Um ser profundo e aberto, um ser amado.

FAUSTINO, Mário. O homem e sua hora e outros poemas. São Paulo: Companhia das Letras, 2009.

poema de mário [2]

2011-12-10T11:50:00.007-03:00

O som desta paixão esgota a seiva
Que ferve ao pé do torso; abole o gesto
De amor que suscitava torre e gruta,
Espada e chaga à luz do olhar blasfemo;
O som desta paixão expulsa a cor
Dos lábios da alegria e corta o passo
Ao gamo da aventura que fugia;
O som desta paixão desmente o verbo
Mais santo e mais preciso e enxuga a lágrima
Ao rosto suicida, anula o riso;
O som desta paixão detém o sol,
O som desta paixão apaga a lua.
O som desta paixão acende o fogo
Eterno que roubei, que te ilumina
A face zombeteira e me arruína.

FAUSTINO, Mário. O homem e sua hora e outros poemas. São Paulo: Companhia das Letras, 2009.

mais doce

2011-12-04T22:55:00.004-03:00

Confesso: não pude desamar de ti.
Tornei-me, então, tua mãe.

Afinal, não serias o meu homem,
eu sabia. Não vacilei, e dedico-me

à condição mais intestina,
mais doce – a de quem cozinha,

cose, espera, cala, tece,
aconselha, espera, vela

(mesmo que não, é como se fosse),
à condição de quem vê passar

o tempo no cabelo, nos gestos,
nas histórias, nos amigos, nos dentes

do seu pequeno príncipe, do seu dolorido,
do seu príncipe feliz.

Porque não me querias como homem,
porque não poderia ser teu pai,

restou-me não ser menos que este amor
que segue ao teu lado

mesmo quando é tão distante teu caminho,
teu silêncio, teu passo rápido, teu sonho.

Choro,
que o destino das mães é sempre triste.

Porque é triste não poder ser
a mulher do seu menino.

FERRAZ, Eucanaã. Rua do mundo. São Paulo: Companhia das Letras, 2004.

templo

2011-11-09T13:57:00.004-03:00

volto ao meu poeta Antonio Cicero, recorrente neste blog, em leitura do esplêndido poema Templo, do livro Guardar.

CICERO, Antonio. Guardar. Rio de Janeiro: Record, 1996.

um pouco antes

2011-10-26T18:11:00.004-03:00

Quando já não for possível encontrar-me
em nenhum ponto da cidade
ou do planeta
__________pensa
_____________ao veres no horizonte
_____________sobre o mar de Copacabana

_____________________________uma nesga azul de céu
__________pensa que resta alguma coisa de mim
__________por aqui
________________Não te custará nada imaginar
________________que estou sorrindo ainda naquela nesga

________________azul celeste
________________pouco antes de dissipar-me para sempre.

GULLAR, Ferreira. Em alguma parte alguma. Rio de Janeiro: José Olympio, 2010.

poema de mário [1]

2011-10-16T16:04:00.008-03:00

amar é jogo difícil.

amar é dever de ofício.

amar é fogo de artifício?

amar é saber-se físsil.

amante: coração fendido.

amante: coração queimado.

amante: trabalhador forçado.

amante: jogador ferido.

FAUSTINO, Mário. O homem e sua hora e outros poemas. São Paulo: Companhia das Letras, 2009.

à margem do mundo

2011-10-05T08:18:00.009-03:00

hoje estreia o show "À margem do mundo" em Belém. saiu matéria no sempre atencioso jornal 'Diário do Pará' e resolvi publicar aqui a entrevista que concedi a eles.

Fala um pouco sobre "À margem do mundo".

O nome veio de um fragmento do poema Arquitetura dos ossos, de Age de Carvalho. Um show sobre o tempo ou, especificamente, sobre o tempo à beira da água. Uma metáfora de que o fluir da água está relacionado ao "fluir" de nossa existência. A imagem proposta no poema é de alguém fitando o horizonte, que representa, simbolicamente, o limite do mundo e - por que não? - da nossa própria vida. Mas o artista é capaz de ir além desses limites. Tenho pensado bastante sobre isso, o tempo do artista, que é diferente, especial. Encaro o ofício de compor, por exemplo, como uma maneira de eternizar um momento que vivo. Diz o poema: "amanhã, / como a milhares de anos, estarei vivo / (os cabelos num novo incêndio, o corpo / inconsútil no espaço) / e, recomeçado, / serei inacabado e breve."

Tem músicas inéditas?

Sim, a intenção é que o show funcione como um laboratório do CD À margem do mundo, que pretendo gravar em breve. Vou mostrar 04 canções inéditas, 03 canções dos trabalhos anteriores, Mundano [2009] e Mundano+ [2010], e fazer releituras de Tom Waits e Paulinho da Viola.

Como funcionaram as parcerias com Antonio Cicero, Felipe Cordeiro e Vital Lima?

Compus com Cicero duas canções para o álbum novo. Uma delas, Simbiose, é um poema musicado do livro Guardar que resolvi mostrar no show. Com Felipe, fiz uma canção chamada Brinquedo, uma balada sobre a infância e nossas primeiras recordações musicais. Já o Vital musicou Ícaro, uma letra que escrevi depois de uma conversa que tivemos sobre o posto do homem no mundo, como se colocar diante de questões relativas às belezas e, ao mesmo tempo, às leis e às dores que nos cercam.

Qual a diferença dele pros teus primeiros trabalhos?

Creio que a sonoridade seja o diferencial. Apesar de ter um conceito abstrato, com a citação ao poema do Age, creio que seja um show simples, mais fluído que os outros. É menos roqueiro que o Mundano e menos experimental que o Mundano+. A banda que me acompanha é formada pelo Arthur Kunz [direção musical e bateria], Leonardo Venturieri [viola, escaleta e theremin], Mauricio Panzera [baixo] e Flávio Saraiva [guitarra semiacústica]. Quisemos investir num som cool, com uma formação jazzy, limpa, direta. Mas a poesia, como nos trabalhos anteriores, permanece. No show, vou ler Age de Carvalho, Antonio Cicero, Cecília Meireles e Olavo Bilac.

Quanto tempo de ensaio?

Pouco tempo, duas semanas de ensaio. O show estava pronto na minha cabeça há algum tempo, só precisamos traduzir os desejos em música. E o mérito disso foi do Arthur Kunz.

Qual tua expectativa em fazer parte do projeto "Nazaré em Todo Canto"?

No Círio muita coisa acontece, a cidade fica mais cultural, receptiva, com programação em toda parte. Gosto dessa efervescência, me interessa mostrar um trabalho novo nessas condições.

tanto ao olhar quanto ao vento

2011-09-14T08:43:00.003-03:00

No te veo. Bien sé
que estás aquí, detrás
de una frágil pared
de ladrillos y cal, bien al alcance
de mi voz, si llamara.
Pero no llamaré.
Te llamaré mañana,
cuando, al no verte ya
me imagine que sigues
aqui cerca, a mi lado,
y que basta hoy la voz
que ayer no quise dar.
Mañana... cuando estés
allá detrás de una
frágil pared de vientos,
de cielos y de años.

SALINAS, Pedro. Poesias completas. Madrid: Aguilar, 1961.

guardados

2011-08-29T13:15:00.006-03:00

para guardar: um poema de Antonio Cicero, uma canção de Walter Bandeira e Paulo José Campos de Melo.

Guardar uma coisa não é escondê-la ou trancá-la.

Em cofre não se guarda coisa alguma.
Em cofre perde-se a coisa à vista.

Guardar uma coisa é olhá-la, fitá-la, mirá-la por
admirá-la, isto é, iluminá-la ou ser por ela iluminado.

Guardar uma coisa é vigiá-la, isto é, fazer vigília por
ela, isto é, velar por ela, isto é, estar acordado por ela,
isto é, estar por ela ou ser por ela.

Por isso melhor se guarda o vôo de um pássaro
Do que um pássaro sem vôos.

Por isso se escreve, por isso se diz, por isso se publica,
por isso se declara e declama um poema:
Para guardá-lo:
Para que ele, por sua vez, guarde o que guarda:
Guarde o que quer que guarda um poema:
Por isso o lance do poema:
Por guardar-se o que se quer guardar.

um papo com Antonio Cicero

2011-08-23T08:44:00.019-03:00

No dia em que fui mais feliz, descobri a poesia de Antonio Cicero. Primeiro com Adriana Calcanhotto, em Inverno, depois com Marina Lima, sua irmã, e os livros. Lembro da primeira vez que o encontrei, em Belém, num evento de filosofia. Eu ainda moleque, aos 16 anos, pernas bambas, pedi que autografasse meu livro. O poeta ficou surpreso, contou histórias e riu bastante, como sempre o faz. Algum tempo depois, compus uma canção, ainda inédita, sobre o poema Onda e a música nos uniu. Posso dizer que a entrevista a seguir é entre um fã e seu ídolo, um aluno e seu professor, um compositor e seu poeta. Ou ainda, quem sabe, entre bons amigos. Na pauta, citando José Miguel Wisnik, uma obra espantosamente bela e capaz "das mais límpidas declarações de amor de que se tem notícia".

***

AN: Não dá pra falar de sua obra sem mencionar a fluidez do texto. Ao mesmo tempo em que se trata de uma produção admiravelmente reflexiva, você não se esconde atrás de academicismos exagerados. Os artigos na Folha eram complexos, mas a dicção, simples. Muitos poemas e canções, bem escritos e cheios de referências, não negam o mainstream. Isso é uma preocupação ou uma consequência?

AC: Tudo o que quer ser essencialmente obscuro me parece empulhação, embromação. Nietzsche falava dos poetas que deliberadamente turvavam a água dos seus poemas, para que parecessem profundos. Desprezo esse tipo de coisa. Por outro lado, não gosto de simplificações, pois a vida é e deve ser complexa. Adoro a cena final de Habla con ella, de Almodóvar. Depois de milhões de coisas complicadas que ocorreram durante o filme, alguém diz à bailarina, feita por Geraldine Chaplin, que, na verdade, tudo é muito simples. Ela então responde: “Yo soy bailarina y sé que nada es simple”. Também acho que nada é simples. E o complexo não é necessariamente obscuro; apenas, exige certo esforço do leitor. Tento escrever sobre as coisas complexas de modo que possa ser entendido por quem se disponha a fazer o mínimo de esforço necessário para tanto.

AN: Lembro que certa vez conversamos sobre a linguagem de seus poemas. Guardar fala sobre o “lance” de um poema. Em Eco, um surfista não resiste à beleza do pôr-do-sol e diz “sinistro!”. De que maneira você se mantém antenado com esse tipo de gíria?

AC: Fico com o ouvido bem aberto para captar algumas coisas. “Sinistro”, por exemplo, aprendi quando estava trabalhando na casa do Waly Salomão e ouvi essa palavra exclamada pelo seu filho, Omar.

AN: No blog Obra em progresso, em 2008, Caetano Veloso escreveu que a manifestação cultural brasileira recente que mais o interessa são seus livros O Mundo Desde o Fim e Finalidades Sem Fim e os artigos na Folha de São Paulo. É difícil comentar declarações desse tipo?

AC: O problema é que tudo o que eu disser agora vai parecer que é retribuição ao que ele disse. Que fazer? A verdade é que as declarações de Caetano são muito importantes para mim não só porque, desde que o conheci, aprendi imensamente com ele, mas também porque o considero o maior artista contemporâneo do Brasil.

AN: Enquanto compositor, sei que prefere letrar melodias que escrever um texto para ser musicado. No entanto, diversos poemas seus viraram canções depois de publicados. Lembro de Quase, pelo Caetano, Francisca, por Marina Lima, e Ignorant sky, por Phillip Glass. Você gosta desse exercício?

AC: Gosto muito dos casos que você citou. E gosto de muitos outros. Lembro, por exemplo, da canção que Adriana fez do meu poema Noite, das que Orlando Morais fez de Onze e meia (que virou O circo), Logrador e Dita, bem como da que Zé Miguel Wisnik fez de Os ilhéus.

AN: Sei que o seu interesse por música jamais foi tão intenso quanto por filosofia ou poesia. No entanto, é difícil esquecer que alguns dos maiores sucessos da música brasileira - como Fullgás, parceria com Marina, e O último romântico, com Lulu Santos e Sérgio Souza - tem versos seus. Em algum momento incomoda falar de música quando esse não é o foco principal de sua produção?

AC: De maneira nenhuma. Apenas não sei falar bem de música, pois não toco nenhum instrumento. É uma deficiência minha. Mas me orgulho das canções que fiz e dos meus parceiros.

AN: Considero sua atuação como letrista muito importante, principalmente durante a década de 1980. Você e Marina falaram abertamente sobre religião, homossexualismo, AIDS... No livro História Sexual da MPB, Rodrigo Faour aponta a canção Quem é esse rapaz, de 1981, como a primeira na história de nossa música a citar a palavra gay. De que maneira você avalia esse posicionamento 30 anos depois?

AC: Acho que estava certo. Como escrevi certa vez, num artigo sobre homofobia, penso ser evidente que, num país civilizado, a orientação sexual ou a identidade de gênero de uma pessoa não pode sujeitá-la – como frequentemente ainda ocorre – a sofrer discriminação, agressão verbal, violência física ou mesmo assassinato, enquanto seus agressores gozem de impunidade. O jornalista Jefferson Lessa contou, em artigo no jornal “O Globo”, que virou vítima de bullying homofóbico no “aprazível bairro carioca” em que vive. E olha que o Rio de Janeiro é considerado uma das cidades mais abertas e tolerantes do país... Quantos cidadãos honestos e pagadores de impostos não passam por inferno semelhante, no Brasil? Isso é intolerável.

AN: No livro Saga Lusa – o relato de uma viagem, Adriana Calcanhotto revela uma intimidade sua. Diz que, da mesma maneira que Clarice Lispector, você só escreve à base de Coca-cola. Um poeta jamais deve abrir mão de seus vícios?

AC: Acho que o poeta deve, como todo o mundo, abrir mão de vícios comprovadamente nocivos como, por exemplo, fumar cigarro ou cheirar cocaína, mas não necessariamente dos outros, como Coca-Cola, chá, café etc.

AN: Por fim, você divulgou poemas novos no blog Acontecimentos, como Prova, Leblon e A morte de Arquimedes de Siracusa. Há previsão de lançamento do sucessor de A Cidade e os Livros?

AC: Tomara que saia no fim do ano ou, no máximo, no começo de 2012. Estou trabalhando.

****

Um poema inédito:

Balanço

A infância não foi uma manhã de sol:
demorou vários séculos; e era pífia,
em geral, a companhia. Foi melhor,
em parte, a adolescência, pela delícia
do pressentimento da felicidade
na malícia, na molícia, na poesia,
no orgasmo; e pelos livros e amizades.
Um dia, apaixonado, encarei a minha
morte: e eis que ela não sustentou o olhar
e se esvaiu. Desde então é a morte alheia
que me abate. Tarde aprendi a gozar
a juventude, e já me ronda a suspeita
de que jamais serei plenamente adulto:
antes de sê-lo, serei velho. Que ao menos
os deuses façam felizes e maduros
Marcelo e um ou dois dos meus futuros versos.

cartas a um jovem poeta [excerto]

2011-08-11T22:52:00.007-03:00

"ter amor, de uma pessoa por outra, talvez seja a coisa mais difícil que nos foi dada, a mais extrema, a derradeira prova e provação, o trabalho para o qual qualquer outro trabalho é apenas uma preparação. Por isso as pessoas jovens, iniciantes em tudo, ainda não podem amar: precisam aprender o amor. Com todo o seu ser, com todas as forças reunidas em seu coração solitário, receoso e acelerado, os jovens precisam aprender a amar. Mas o tempo de aprendizado é sempre um longo período de exclusão, de modo que o amor é por muito tempo, ao longo da vida, solidão, isolamento intenso e profundo para quem ama. A princípio o amor não é nada do que se chama ser absorvido, entregar-se e se unir com outra pessoa. Pois o que seria uma união do que não é esclarecido, do inacabado, do desordenado? O amor constitui uma oportunidade sublime para o indivíduo amadurecer, tornar-se algo, tornar-se um mundo, tornar-se um mundo para si mesmo por causa de uma outra pessoa"

RILKE, Rainer Maria. Cartas a um jovem poeta. Porto Alegre: L&PM, 2009.

soneto de mário

2011-07-26T23:12:00.006-03:00

O mundo que venci deu-me um amor,

Um troféu perigoso, este cavalo

Carregado de infantes couraçados.

O mundo que venci deu-me um amor

Alado galoupando em céus irados,

Por cima de qualquer muro de credo,

Por cima de qualquer fosso de sexo.

O mundo que venci deu-me um amor

Amor feito de insulto e pranto e riso,

Amor que força as portas dos infernos,

Amor que galga o cume ao paraíso.

Amor que dorme e treme. Que desperta

E torna contra mim, e me devora

E me rumina em cantos de vitória.

FAUSTINO, Mário. Poesia de Mário Faustino. Civilização Brasileira: Rio de Janeiro, 1997.

ícaro

2011-07-02T09:42:00.020-03:00

depois de um papo com Vital Lima e tantas questões em comum, escrevi para ele musicar. nasceu nossa nova canção.

vou ao fundo
e perco o fôlego
a boca seca
o peito arde
as asas cedem
à tempestade.

abro os olhos em ti
e não esqueço
ser humano envolve
um alto preço: sentir

lá fora, o mundo
e, findo o jogo,
do céu despenco
sobre a cidade
reis, dores, mares
realidade.

fecho os olhos em ti
e não esqueço
ser humano envolve
um alto preço: mentir

matisse - ícaro [1947]

setas e luzes apontam

2011-06-21T23:32:00.007-03:00

me leve na lua

que eu também vou te mostrar

de outra altura

imagens que compõem o ar

são edifícios, são discos, são céus

que arranham os domínios

cheios de calor

à espera das ordens do amor...

sem vírgulas

2011-06-11T13:14:00.007-03:00

não possa tanta distância

deixar entre nós

este sol

que se põe

entre uma onda

e outra onda

no oceano dos lençóis

LEMINSKI, Paulo. Melhores poemas de Paulo Leminski. São Paulo: Global, 2002.

cor que pulsa

2011-06-06T19:17:00.003-03:00

trecho de Estandarte, intervenção em parceria com Elisa Arruda Kunz no penetrável Rhodislândia, de Hélio Oiticica.

Participações: Felipe Cordeiro; Elaine Arruda; Aline Alvarez; Larissa Medeiros; alunos de percussão da Fundação Curro Velho [PA].

Fórum Landi [Belém] @ 04.06.11

Shot with 8mm App

do corpo pra fora

2011-04-26T21:41:00.011-03:00

“o Parangolé não pode ser exposto como uma pintura convencional. Ele deve ser não apenas visto mas tocado: e não apenas tocado mas vestido. O corpo compõe com o Parangolé que veste uma unidade sempre nova. "O ato de vestir a obra já implica uma transmutação expressivo-corporal do espectador, característica primordial da dança, sua primeira condição". A dança de quem veste o Parangolé não apenas o revela ao espectador que o não veste mas principalmente ao dançarino mesmo que, nesse processo, se revela a si próprio. O Parangolé em si constitui o começo e o fim do círculo, a partir do qual o corpo se faz obra e o dançarino, espectador. Talvez possamos dizer que, quando alguém veste um Parangolé, compõe com ele um novo transobjeto. Assim, oriundo da pintura -- e em nome da pintura -- o Parangolé rompe com a pintura. Trata-se mesmo, uma vez que extrapola do âmbito da visibilidade para o da tactibilidade, de uma antipintura. Nem o seu modo de produção nem o seu modo de exposição nem o seu modo de fruição pertence a qualquer das belas artes tradicionais”

Antonio Cicero

sopro...

2011-04-26T21:40:00.002-03:00

de chumbo eram somente dez soldados
plantados entre a Pérsia e o sono fundo
e com certeza o espaço dessa mesa
era maior que o diâmetro do mundo.

aconchego de montanhas matutinas
com degraus desenhados pelo vento;
mas na lisa planície da alegria
corre o rio feroz do esquecimento.

meninos e manhãs, densas lembranças
que o tempo contamina até o osso
fazendo da memória um balde cego

vazando no negrume de um poço.
pouco a pouco vão sendo derrubados
as manhãs, os meninos e os soldados.

SECCHIN, Antonio Carlos. Todos os ventos. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2002.

fawn

2011-04-17T13:24:00.002-03:00

se o amor é fantasia...

2011-04-04T18:05:00.002-03:00

eu me encontro ultimamente em pleno carnaval.

palavras aladas

2011-04-02T14:32:00.010-03:00

Os juramentos que nos juramos
entrelaçados naquela cama
seriam traídos se lembrados
hoje. Eram palavras aladas
e faladas não para ficar
mas, encantadas, voar. Faziam
parte das carícias que por lá
sopramos: brisas afrodisíacas
ao pé do ouvido, jamais contratos.
Esqueçamo-las, pois, dentre os atos
da língua, houve outros mais convincentes
e ardentes sobre os lençóis. Que esses,
nas futuras noites, em vislumbres
de lembrança sempre nos deslumbrem.

Antonio Cicero, inédito em livro.

de Ana C.

2011-03-18T00:22:00.009-03:00

Acreditei que se amasse de novo
esqueceria outros
pelo menos três rostos que amei
Num delírio de arquivística
organizei a memória em alfabetos
como quem conta carneiros e amansa
no entanto flanco aberto não esqueço
e amo em ti os outros rostos

CESAR, Ana Cristina. Inéditos e Dispersos. FILHO, Armando Freitas (org.). 3 ed. São Paulo: Ática, 1998.

johnsburg, illinois

2011-03-13T20:59:00.025-03:00

she's my only true love
she's all that I think of
look here in my wallet
that's her
she grew up on a farm there
there's a place on my arm
where I've written her name
next to mine
you see I just can't
live without her
and I'm her only boy
and she grew up outside McHenry
in Johnsburg, Illinois

Tom Waits, 1983.

*uma das mais belas canções de amor de que tenho notícia.

download

2011-03-08T23:44:00.007-03:00

no ano passado, lancei um EP virtual com cinco faixas inéditas, produzido pelo baterista e grande amigo Arthur Kunz.

duas delas são canções compostas a partir de poemas de Dand M [Mais; Sobre o Mundo] e as demais: uma faixa experimental, minha e de Acácio Canto, que cita trechos de O Som e o Sentido, belo livro de José Miguel Wisnik [Quase-música]; uma composição de Filipe Catto e Fernando Calegari que sou apaixonado [Ascendente em câncer]; e uma faixa que ficou de fora do CD Mundano [2009], que é justamente a canção-título do projeto, de autoria de Vital Lima [Mundano].

pus um link direto para download do álbum no myspace e, para mais informações, o site oficial do EP é arthurnogueira.ecleteca.com.br

A.

a praia da tropicália [excerto]

2011-03-07T00:01:00.016-03:00

quando Gal -Fa-tal- estava em cartaz, Torqua [Torquato Neto] agradeceu publicamente [vide coluna Geléia Geral] ao poeta Sailormoon [Waly Salomão], autor das gigantescas palavras-destaques do show, por tê-lo feito recuperar a fé nas palavras. Ora, pois pois, um poeta que perde a fé nas palavras, sílabas, letras, sentenças está quase quase a tosar com máquina zero sua possibilidade de poesia. Poesia: genuína operação anti-afasia. Por inabilidade para suportar banalidades evidentes, o poeta forja uma linguagem e tenta revigorando as palavras, sílabas, letras, sentenças se salvar. Resta a aporia: ou ilusão idealista ou abismo mudo. Mas a poesia não salva nada nem ninguém, ela somente supre o buraco da perda das certezas. Ácidos e mais ácidos roeram as certezas. Enquanto isto, o poeta não se cura de si. O nascido sob o signo de escorpião. Encurralado por um círculo de fogo que se aperta cada vez mais, o escorpião para não morrer torrado crava o ferrão em si mesmo.

SALOMÃO, Waly. Armarinho de Miudezas. Salvador: Fundação Casa de Jorge Amado, 1993.

sobre a dama indigna

2011-02-28T23:18:00.018-03:00

tanta gente canta, tanta gente cala - e há dias só ouço A Dama Indigna, novo álbum da Cida Moreira.

o que há são verdades em carne viva, vermelho-sangue - na voz, no piano, no repertório tão interessante.

ela pesca belezas de Chico Buarque a Amy Winehouse sendo si própria, com emoção acima de tudo, em graves, agudos, gritos, sussuros e até imprecisões. Cida mora nas canções.

no fim das contas, quero estar cercado de pessoas como essa dama, felizmente indigna: sensíveis, mas inteligentes; abertas, mas honestas; intensas ao que acreditam.

fica um excerto de Brecht - de quem, aliás, ela é discípula:

estranhem o que não for estranho.

tomem por inexplicável o habitual.

sintam-se perplexos ante o cotidiano.

tratem de achar um remédio para o abuso

mas não se esqueçam de que o abuso é sempre a regra.

à margem do mundo

2011-02-23T13:22:00.003-03:00

Desenterro os ossos pensando reconstruir-me
na manhã próxima que pousará absurda nesta praia
à margem do mundo.
.....................................Tudo
se dá sob os reinos da invenção: morro
hoje, nunca concluído (uma escultura na areia),
sem ruído;
.....................................amanhã,
como a milhares de anos, estarei vivo
(os cabelos num novo incêndio, o corpo
inconsútil no espaço)
e, recomeçado,
.........................serei inacabado e breve.

CARVALHO, Age de. Seleta. Belém: Paka-tatu, 2003.

a madrugada suspensa

2011-02-20T01:36:00.007-03:00

A fria estação recobre a terra
com a pele dos sonhos.
Insinuado apenas, tudo se equivale
na maciez cinzenta.
Nada é voraz.
A nevoenta cortina trata a luz com brandura,
quanto mais baça, tanto mais eterno
o halo reflexo no vapor suspenso.
Sorvo encolhida a gélida beleza,
meu respirar transvaza convertido,
ele também, em pura e só neblina.

PRADO, Adélia. A duração do dia. Rio de Janeiro: Record, 2010.

pós-tudo

2011-02-20T01:33:00.004-03:00

Augusto de Campos, 1984.

mega-ampulheta

2011-02-08T22:21:00.005-03:00

desde os tempos imemoriais
fixei residência nesta sala de mixagem
cercado de Lexicon,
________Syntaxis,
________Spatial Expander,
________Omnix,
________Scenaria,
________Axiom,
________Flying Faders,
__________________compressores,
__________________condensadores.
e aqui restarei estarrecido
por toda a eternulidade.
"pode a sorte separar-nos
ou a morte de um ou de outro;
mas o amor subsiste, longe ou perto,
na morte ou na vida."
sobreviver ao recorte de Machado de Assis.
epitalâmio. epífita. epitáfio.
como se o tempo sucumbisse
fora do escopo da máquina
e pairasse, apenas, em algumas ilhas esparsas
da anacrônica memória pessoal.

SALOMÃO, Waly. Lábia. Rio de Janeiro: Rocco, 1998.

I

2011-01-30T13:54:00.010-03:00

Não tenho bens de acontecimentos.

O que não sei fazer desconto nas palavras.

Entesouro frases. Por exemplo:

— Imagens são palavras que nos faltaram.

— Poesia é a ocupação da palavra pela Imagem.

— Poesia é a ocupação da Imagem pelo Ser.

Ai frases de pensar!

Pensar é uma pedreira. Estou sendo.

Me acho em petição de lata (frase encontrada no lixo).

Concluindo: há pessoas que se compõem de atos, ruídos,
retratos.

Outras de palavras.

Poetas e tontos se compõem com palavras.

BARROS, Manoel de. O guardador de águas. Rio de Janeiro: Record, 2009.

subamos:

2011-01-28T21:28:00.019-03:00

suas asas, amor
quem deu fui eu
para ver
você conquistar o céu
observe tudo embaixo
ser menor do que você
como tudo é
e enquanto arde a coragem
dos desejos seus
sem véus
abra seus poros e papilas e pupilas
à luz da manhã
e muito acima de Ipanema
tão pequena tão vã
viva o prazer
o som
o estrondo de uma onda
na arrebentação
enquanto eu piro à sua espera
na esfera do chão

de Adriana Calcanhotto e Antonio Cicero, álbum Maritmo (1998).

constelação

2011-01-26T13:28:00.006-03:00

Olhava da vidraça
derramar-se a Via Láctea
sobre a massa das árvores.
Por causa do vidro, da transparência do ar
ou porque me nasciam lágrimas,
tinha a impressão de que algumas estrelas
mergulhavam no rio,
outras paravam nos ramos.
Passageiros dormiam,
eu clamava por Deus
como o cachorro que sem ameaça aparente
latia desesperado na noite maravilhosa:
Ó Cordeiro de Deus, ó Cruzeiro do Sul,
Ó Cordeiro, ó Cruzeiro!
Como o cão, minha língua ladrava
à aterradora beleza.

PRADO, Adélia. A duração do dia. Rio de Janeiro: Record, 2010.

ao crepúsculo [excerto]

2011-01-19T21:13:00.011-03:00

A montanha é tranquila e forte, e grande e boa.
Ela afaga o meu sonho. E alegra-me pensar
(tanto a saudade a um tempo acalenta e magoa!)
que tu, na doce paz da tarde que se escoa,
teces o mesmo sonho, ouvindo e vendo o mar.

BANDEIRA, Manuel. A cinza das horas. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2010.

walking on thin ice

2011-01-17T16:12:00.005-03:00

"i knew a girl who tried to walk across the lake
'course it was winter when all this was ice.
that's a hell of a thing to do, you know.
they say the lake is as big as the ocean.
i wonder if she knew about it"

a propósito de estrelas

2010-12-14T00:46:00.006-03:00

não sei se me interessei pelo rapaz
por ele se interessar por estrelas
se me interessei por estrelas por me interessar
pelo rapaz hoje quando penso no rapaz
penso em estrelas e quando penso em estrelas
penso no rapaz como me parece
que me vou ocupar com as estrelas
até ao fim dos meus dias parece-me que
não vou deixar de me interessar pelo rapaz
até ao fim dos meus dias
nunca saberei se me interesso por estrelas
se me interesso por um rapaz que se interessa
por estrelas já não me lembro
se vi primeiro as estrelas
se vi primeiro o rapaz
se quando vi o rapaz vi as estrelas

Adília Lopes. 1985.

wandering stars...

2010-12-14T00:41:00.003-03:00

...for whom it is reserved.

destruição

2010-12-07T13:11:00.004-03:00

Os amantes se amam cruelmente
e com se amarem tanto não se vêem.
Um se beija no outro, refletido.
Dois amantes que são? Dois inimigos.

Amantes são meninos estragados
pelo mimo de amar: e não percebem
quanto se pulverizam no enlaçar-se,
e como o que era mundo volve a nada.

Nada, ninguém. Amor, puro fantasma
que os passeia de leve, assim a cobra
se imprime na lembrança de seu trilho.

E eles quedam mordidos para sempre.
Deixaram de existir mas o existido
continua a doer eternamente.

DRUMMOND, Carlos Drummond de. Poesia completa. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2002, p.475.

anoitecer em outubro

2010-11-18T22:22:00.002-03:00

A noite cai, chove manso lá fora
meu gato dorme
enrodilhado
na cadeira

Num dia qualquer
não existirá mais
nenhum de nós dois
para ouvir
nesta sala
a chuva que eventualmente caia
sobre as calçadas da rua Duvivier

GULLAR, Ferreira. Em alguma parte alguma. Rio de Janeiro: José Olympio, 2010.

cartas a um jovem poeta [excerto]

2010-11-15T14:35:00.007-03:00

"por isso, que fique registrado aqui, desde logo, um pedido meu: leia o mínimo possível de textos críticos e estéticos - ou são considerações parciais, petrificadas, que se tornaram destituídas de sentido em sua rigidez sem vida, ou são hábeis jogos de palavras, nos quais hoje uma visão sai vitoriosa, amanhã predomina a visão contrária. Obras de arte são de uma solidão infinita e nada pode passar tão longe de alcançá-las quanto a crítica. Apenas o amor pode compreendê-las, conservá-las e ser justo em relação a elas. Dê razão sempre a si mesmo e a seu sentimento, diante de qualquer discussão, debate e introdução; se o senhor estiver errado, o crescimento natural de sua vida íntima o levará lentamente, com o tempo, a outros conhecimentos. Permita a suas avaliações seguir o desenvolvimento próprio, tranquilo e sem perturbação, algo que, como todo avanço, precisa vir de dentro e não pode ser forçado nem apressado por nada. Tudo está em deixar amadurecer e então dar à luz"

RILKE, Rainer Maria. Cartas a um jovem poeta. Porto Alegre: L&PM, 2009.

de melville

2010-11-02T14:30:00.005-03:00

Não podemos chegar a conhecer a grandeza inspecionando-a; não há nenhum olhar que a apreenda a não ser por intuição; não precisamos fazê-la tilintar, mas somente tocá-la e descobriremos que é ouro.

MELVILLE, Herman. Hawthorne e seus musgos. São Paulo: Hedra, 2009.

desperto

2010-10-31T01:51:00.026-03:00

só quem ama pode ter ouvido
capaz de ouvir e de entender estrelas
[Olavo Bilac]

a casa tá cheia
de versos que o vento espalha:
a noite que chega aqui
acaso acoberta os dias daí?
te escrevo com minha voz
a cidade e os livros são parte
de nós.
ouço estrelas no breu...
perdi o senso?
entre tudo o que é teu
e um livro aberto
ficou o cheiro, o céu deserto
e estrelas luzindo no escuro
do quarto

...uma canção que saiu inteira, enquanto voavas.

e eras assim...

2010-10-24T21:07:00.026-03:00

tinha 13 anos quando ouvi isso, cantado por Adriana Calcanhotto no álbum A Fábrica do Poema (1994). perdida na estante do meu pai, ela mudou minha vida - ou me abriu a cabeça para uma maneira nova de compreender música, poesia e como ambas podem caminhar em uníssono.

O VERME E A ESTRELA

Agora sabes que sou verme
Agora sei da tua luz
Se não notei minha epiderme
É, nunca estrela eu te supus
Mas, se cantar pudesse um verme,
Eu cantaria a tua luz

E eras assim ... Por que não deste
Um raio, brando, ao teu viver?
Não te lembrava. Azul-celeste
O céu, talvez, não pôde ser
Mas, ora enfim, por que não deste
Somente um raio ao teu viver?

Olho, examino-me a epiderme
Olho e não vejo a tua luz
Vamos que sou, talvez, um verme
Estrela nunca eu te supus
Olho, examino-me a epiderme
Ceguei! Ceguei da tua luz?

Pedro Kilkerry (1885-1917) musicado por Cid Campos

pouco me importa

2010-10-03T23:29:00.002-03:00

Francis Hime | Ruy Guerra

LP Passaredo (1977)

balanço

2010-09-13T14:04:00.009-03:00

A infância não foi uma manhã de sol:
demorou vários séculos; e era pífia,
em geral, a companhia. Foi melhor,
em parte, a adolescência, pela delícia
do pressentimento da felicidade
na malícia, na molícia, na poesia,
no orgasmo; e pelos livros e amizades.
Um dia, apaixonado, encarei a minha
morte: e eis que ela não sustentou o olhar
e se esvaiu. Desde então é a morte alheia
que me abate. Tarde aprendi a gozar
a juventude, e já me ronda a suspeita
de que jamais serei plenamente adulto:
antes de sê-lo, serei velho. Que ao menos
os deuses façam felizes e maduros
Marcelo e um ou dois dos meus futuros versos.

de Antonio Cicero, inédito em livro

sobre o mundo

2010-09-06T00:07:00.015-03:00

que eu não esqueça que a subida mais escarpada, e mais à mercê dos ventos, é sorrir de alegria.

LISPECTOR, Clarice. A descoberta do mundo: crônicas. Rio de Janeiro: Rocco, 1984.

ginsberg + ramil

2010-08-21T10:35:00.007-03:00

to lindsay

Allen Ginsberg

Vachel, the stars are out
dusk has fallen on the Colorado road
a car crawls slowly across the plain
in the dim light the radio blares its jazz
the heartbroken salesman lights another cigarette
In another city 27 years ago
I see your shadow on the wall
you’re sitting in your suspenders on the bed
the shadow hand lifts up a Lysol bottle to your head
your shade falls over on the floor

[Paris, May 1958]

para lindsay

tradução de Cláudio Willer, musicado por Vitor Ramil

Vachel, as estrelas se apagaram
a escuridão caiu na estrada do Colorado
um automóvel arrasta-se lento na planície
pelo rádio ressoa o clangor do jazz na penumbra
o inconsolável caixeiro viajante acende um cigarro
Há vinte e sete anos em outra cidade
eu vejo sua sombra na parede
você de suspensórios sentado na cama
a mão de sombra encosta uma pistola na sua cabeça
seu vulto cai no assoalho

da keyla sobral

2010-08-18T21:20:00.000-03:00

o som e o sentido (excerto)

2010-07-30T20:14:00.004-03:00

O mundo é barulho e é silêncio. A música extrai som do ruído num sacrifício cruento, para poder articular o barulho e o silêncio do mundo. Pois articular significa também sacrificar, romper o continuum da natureza, que é ao mesmo tempo silêncio ruidoso (como o mar, que é, nas suas ondulações e no seu rumor branco, frequência difusa de todas as frequências). Fundar um sentido de ordenação do som, produzir um contexto de pulsações articuladas, produzir a sociedade significa atentar contra o universo, recortar o que é uno, tornar discreto o que é contínuo (ao mesmo tempo em que, nessa operação, a música é o que melhor nos devolve, por via avessa, a experiência da continuidade ondulatória e pulsante no descontínuo da cultura, estabelecendo o circuito sacrificial em que se trocam dons entre os homens e os deuses, os vivos e os mortos, o harmonioso e o informe).

WISNIK, José Miguel. O Som e o Sentido. São Paulo: Companhia das Letras, 1989.

presto

2010-07-22T13:22:00.005-03:00

Os dias despencam
aos pedaços. Logo será janeiro.

Posso farejar o amarelo das amendoeiras
de então (amarelas como teu cabelo)

e a praia, os bares, a ferrugem, nossas costas
e braços liquefeitos. Tanto faz a solidão,

a companhia: tudo são doenças tropicais,
incuráveis. O verão virá, forasteiro,

no vôo tonto, nupcial dos cupins
em volta das lâmpadas. Janeiro

está próximo, pressinto seu peso, a alegria,
o tremor, a sezão, o óleo,

a girândola veloz dos relógios
a nos golpear no ventre. Girassóis

em bando assestarão suas lâminas
em direção aos táxis

enquanto os rios, erráticos, desaguarão
à porta dos edifícios da Senador Vergueiro.

FERRAZ, Eucanaã. Rua do mundo. São Paulo: Companhia das Letras, 2004.

vislumbre

2010-06-22T11:33:00.004-03:00

a horas flébeis, outonais--
por magoados fins de dia--
a minha Alma é água fria
em ânforas d'Ouro... entre cristais...

mário de sá-carneiro

70's

2010-06-06T15:35:00.016-03:00

são poços de petróleo
a luz negra dos teus olhos

a vida é sonho

2010-05-23T11:38:00.003-03:00

Sai Clotaldo; fica Segismundo, só.

SEGISMUNDO (só) - É certo; então reprimamos
esta fera condição,
esta fúria, esta ambição,
pois pode ser que sonhemos;
e o faremos, pois estamos
em mundo tão singular,
que o viver só é sonhar
e a vida ao fim nos imponha
que o homem que vive, sonha
o que é, até despertar.
Sonha o rei que é rei, e segue
com esse engano mandando,
resolvendo e governando.
E os aplausos que recebe,
vazios, no vento escreve;
e em cinzas a sua sorte
a morte talha de um corte.
E há quem queira reinar
vendo que há de despertar
no negro sonho da morte?
Sonha o rico sua riqueza
que trabalhos lhe oferece;
sonha o pobre que padece
sua miséria e pobreza;
sonha o que o triunfo preza,
sonha o que luta e pretende,
sonha o que agrava e ofende
e no mundo, em conclusão,
todos sonham o que são,
no entanto ninguém entende.
Eu sonho que estou aqui
de correntes carregado
e sonhei que noutro estado
mais lisonjeiro me vi.
Que é a vida? Um frenesi.
Que é a vida? Uma ilusão,
uma sombra, uma ficção;
o maior bem é tristonho,
porque toda a vida é sonho,
e os sonhos, sonhos são.

CALDERÓN DE LA BARCA, Pedro. A vida é sonho. Trad. Renata Pallottini. São Paulo: Hedra, 2009.

mais

2010-05-21T19:16:00.014-03:00

letra de uma canção, ainda inédita, que compus por ocasião do lançamento de Possuído ou a diluição de Lorena, livro mais recente do poeta paraense Dand M, que ocorreu no dia 21.10.09, no Teatro Waldemar Henrique, em Belém.

mais

música: arthur nogueira | letra: dand m

fique com seu Deus
que eu fico com os meus
dias de glória e trapaças

você se esqueceu
quem ficou fui eu
nada na vida vem de graça

sim
quero muito
um pouco mais pra mim
mais que o mero
o vero, o bom e o ruim

assim
aos poucos
quero tudo até o fim

assim
aos poucos

youtube

sobre dois impostores

2010-05-14T16:07:00.004-03:00

D'Ávila: "No balão senti uma felicidade, quase física, quase, porque não há prazeres que sejam apenas físicos", diz o poeta. Agora ele nos fala de outros prazeres em sua vida.

Borges: São as grandes sensações da vida de todo homem, não? Quem sabe... o amor, a amizade, a leitura... e gosto muito de escrever, também. Não gosto do que escrevo. Nesta casa não há livros meus, nem livros sobre mim. A partir dos trinta anos, não li uma única linha do que se escreveu sobre mim. Parece que há bibliotecas inteiras de livros sobre mim... eu não os li. Acontece que devemos viver para o futuro, não? Quando um livro é publicado, não sei se teve sucesso ou não, se vendeu, o que disse a crítica; meus amigos sabem que não têm de me falar sobre o que escrevo.

D'Ávila: Por quê?

Borges: Porque é um tema um pouco incômodo, não? Prefiro falar de outras pessoas, de outros escritores, e creio que com eles acontece a mesma coisa, não? Há uma bela frase de Kipling: "se, encontrando a desgraça e o triunfo, conseguires tratar da mesma forma a estes dois impostores...". É claro, o fracasso e o sucesso são impostores. Ninguém fracassa tanto como pensa, ninguém tem tanto sucesso como pensa, mas que importância têm o fracasso e o sucesso? Com o tempo todos seremos esquecidos - o que é melhor, não?

*trecho da entrevista concedida por Jorge Luis Borges a Roberto D'ávila em 1987. do livro "Borges no Brasil", de Jorge Schwartz.

confissão

2010-04-25T12:44:00.005-03:00

- Fui me confessar ao mar.
- E o que ele disse?
- Nada.

de Lygia Fagundes Telles, soprado por Iva Rothe, ontem.

poema sobre uma fotografia

2010-04-23T12:33:00.005-03:00

Assentou-se
entre livros,
os clássicos, os
contemporâneos,
livros
de toda sorte,
um e outro
casualmente
arranjado,
no colo um gato
rajado,
gato maltês,
para ser
fotografado
como um homem
de sabedoria,
mas
alguma coisa
no olho do gato o
denunciava:
não era Cortázar

SANTOS, Francisco dos. A imagem sem centro. Florianópolis: Editora da Casa, 2009.

*presente da Roberta Carvalho

torre azul

2010-04-19T01:15:00.005-03:00

é preciso construir uma torre
- uma torre azul para os suicidas.
têm qualquer coisa de anjo esses suicidas voadores,
qualquer coisa de anjo que perdeu as asas.
é preciso construir-lhes um túnel
- um túnel sem fim e sem saída
e onde um trem viajasse eternamente
como uma nave em alto mar perdida.
é preciso construir uma torre...
é preciso construir um túnel...
é preciso morrer de puro,
puro amor!

QUINTANA, Mário. Baú de espantos. Rio de Janeiro: Globo, 1986.

quase glacial

2010-03-30T23:49:00.009-03:00

nesta manhã cinzenta
nenhum projeto se edifica
tudo parece abaixo de zero
nesta manhã sem brilho
o ar está vazio
o ar está vazio...

in: SALOMÃO, Jorge. Mosaical. Rio de Janeiro: Gryphus, 1994.

às vezes com quem eu amo

2010-03-29T02:50:00.005-03:00

a bela tradução de Antonio Cicero para o poema Sometimes with the one I love, de Walt Whitman:

Às vezes com que eu amo
fico com raiva e reclamo
pensando não ter retorno
o amor sem fim que entorno;

no entanto sempre retorna
desta ou daquela forma
o amor que a gente derrama
quando é verdade que ama.

Amei com paixão alguém
e perdi as ilusões
mas hoje esse amor revém
e dele é que faço canções.

2

2010-02-28T21:51:00.005-03:00

...e uma imagem.

Paris-Montparnasse, Andreas Gursky, 1993.

1

2010-02-28T21:36:00.015-03:00

um trecho de "Journées"

Percebo um desses seres que nos dizem pela particularidade do seu rosto a possibilidade de uma felicidade nova. A beleza, sendo particular, multiplica as possibilidades de felicidade. Cada ser é como um ideal ainda desconhecido que se abre para nós. E ver passar um rosto desejável que não conhecíamos abre-nos novas vidas que desejamos viver. Desaparecem na esquina da rua, mas esperamos revê-los, ficamos com a idéia de que há muito mais vidas a viver do que pensávamos, e isso dá mais valor à nossa pessoa. Um novo rosto que passou é como o encanto de um novo país que se nos foi revelado por um livro. Lemos seu nome, o trem vai partir. Que importa se não partimos, sabemos que existe, temos uma razão a mais para viver. Assim, eu olhava pela janela para ver que a realidade, a possibilidade da vida que sentia de hora em hora perto de mim continha inúmeras possibilidades diferentes de ser feliz.

PROUST, Marcel. Journées. In: Contre Sainte-Beuve. Paris: Gallimard, 1954, p.72-73.

traduzir-se

2010-02-22T13:42:00.012-03:00

uma parte de mim
é todo mundo:
outra parte é ninguém:
fundo sem fundo.

uma parte de mim
é multidão:
outra parte estranheza
e solidão.

uma parte de mim
pesa, pondera:
outra parte
delira.

uma parte de mim
almoça e janta:
outra parte
se espanta.

uma parte de mim
é permanente:
outra parte
se sabe de repente.

Uma parte de mim
é só vertigem:
outra parte,
linguagem.

traduzir uma parte
na outra parte
- que é uma questão
de vida ou morte -
será arte?

GULLAR, Ferreira. Toda Poesia. Rio de Janeiro: José Olympio, 2001.

*musicado por Fagner

o estranho

2010-02-19T21:29:00.005-03:00

alheio - contudo tão próximo.
em ti busco a dor que me corrige
na tarde
em um a um dos teus perigos
que reduzo em flor para meu uso
particular, estranho.
o teu grotesco
na impossibilidade de me deter
já me consola.
ajusto as botas que me levam ímpar
calejado,
de gravata e triste.

MARTINS, Max. Poemas reunidos. Belém: EDUFPA, 2001.

qual a função do poeta?

2010-02-02T17:53:00.005-03:00

publico a seguir um trecho de uma entrevista concedida por Antonio Cicero à revista carioca Azougue.

Azougue - No Brasil de hoje, talvez no mundo, parece haver um duplo fenômeno de proliferação dos poetas e de diminuição da circulação da poesia (por exemplo, no debate público e no mercado). Uma das possíveis explicações para isso é a resistência que a poesia tem de se tornar um produto mercantil, ou seja, de ser tornar objeto da cultura de massas. Ao mesmo tempo, numa sociedade de consumo e laica, parece não haver mais uma função social para o poeta, substituído por outros personagens. A poesia, compreendida como a arte de criar poemas, se tornou anacrônica?

AC: Parece-me que a poesia escrita sempre será – pelo menos em tempo previsível – coisa para poucas pessoas. É que ela exige muito do seu leitor. Para ser plenamente apreciado, cada poema deve ser lido lentamente, em voz baixa ou alta, ou ainda aural, como diz o poeta Jacques Roubaud. Alguns de seus trechos, ou ele inteiro, devem ser relidos, às vezes mais de uma vez. Há muitas coisas a serem descobertas num poema, e tudo nele é sugestivo: os sentidos, as alusões, a sonoridade, o ritmo, as relações paronomásicas, as aliterações, as rimas, os assíndetos, as associações icônicas etc. Todos os componentes de um poema escrito podem (e devem) ser levados em conta. Muitos deles são interrelacionados. Tudo isso deve ser comparado a outros poemas que o leitor conheça. E, de preferência, o leitor deve ser familiarizado com os poemas canônicos. Como eu disse na resposta a outra pergunta, o leitor deve convocar e deixar que interajam uns com os outros, até onde não puder mais, todos os recursos de que dispõe: razão, intelecto, experiência, cultura, emoção, sensibilidade, sensualidade, intuição, senso de humor etc. Sem isso tudo, a leitura do poema não compensa: é uma chatice. Um quadro pode ser olhado en passant; um romance, lido à maneira “dinâmica”; uma música, ouvida distraidamente; um filme, uma peça de teatro, um ballet, idem. Um poema, não. Nada mais entediante do que a leitura desatenta de um poema. Quanto melhor ele for, mais faculdades nossas, e em mais alto grau, são por ele solicitadas e atualizadas. É por isso que muita gente tem preguiça de ler um poema, e muita gente jamais o faz. Os que o fazem, porém, sabem que é precisamente a exigência do poema – a atualização e a interação das nossas faculdades – que constitui a recompensa (incomparável) que ele oferece ao seu leitor. Mas os bons poemas são raridades. A função do poeta é fazer essas raridades. Felizmente elas são anacrônicas, porque nos fazem experimentar uma temporalidade inteiramente diferente da temporalidade utilitária em que passamos a maior parte das nossas vidas.

procelária

2010-01-28T13:56:00.004-03:00

é vista quando há vento e grande vaga
ela faz o ninho no rolar da fúria
e voa firme e certa como bala

as suas asas empresta à tempestade
quando os leões do mar rugem nas grutas
sobre os abismos passa e vai em frente

ela não busca a rocha o cabo o cais
mas faz da insegurança a sua força
e do risco de morrer seu alimento

por isso me parece a imagem justa
para quem vive e canta no mau tempo

Sophia de Mello Breyner

canção II

2010-01-13T12:13:00.004-03:00

porque tu sabes que é de poesia
minha vida secreta. tu sabes, Dionísio,
que a teu lado te amando,
antes de ser mulher sou inteira poeta.
e que o teu corpo existe porque o meu
sempre existiu cantando. meu corpo, Dionísio,
é que move o grande corpo teu
ainda que tu me vejas extrema e suplicante
quando amanhece e me dizes adeus.

Hilda Hilst

i will follow you...

2010-01-03T12:44:00.002-03:00

into the dark

2009-12-28T18:19:00.011-03:00

O solo da paixão não dura mais
que um dia antes de afundar, não mais
que esta noite ou esta noite e um dia
e o clarão da noite antes de amargar.
Um dia solar eu vou lhe entregar:
Que ela seqüestre o mundo por um dia
(um dia só será que já vicia?)
Depois devolva tudo: terra, céu e mar.

CICERO, Antonio. Guardar. Rio de Janeiro: Record, 1996.

Capítulo 5 - Conselho de uma lagarta

2009-12-27T02:29:00.013-03:00

A Lagarta e Alice ficaram olhando uma para a outra algum tempo em silêncio. Finalmente a Lagarta tirou o narguilé da boca e se dirigiu a ela numa voz lânguida, sonolenta.

“Quem é você?” perguntou a Lagarta.

Não era um começo de conversa muito animador. Alice respondeu, meio encabulada: “Eu... eu mal sei, Sir, neste exato momento... pelo menos sei quem eu era quando me levantei esta manhã, mas acho que já passei por várias mudanças desde então."

“Que quer dizer com isso?”, esbravejou a Lagarta. “Explique-se!”

“Receio não poder me explicar”, respondeu Alice, “porque não sou eu mesma, entende?”

“Não entendo”, disse a Lagarta.

“Receio não poder ser mais clara”, Alice respondeu com muita polidez, “pois eu mesma não consigo entender, para começar; e ser de tantos tamanhos diferentes num dia é muito perturbador."

“Não é”, disse a Lagarta.

“Bem, talvez ainda não tenha descoberto isso”, disse Alice, “mas quando tiver de virar uma crisálida... vai acontecer um dia, sabe... e mais tarde uma borboleta, diria que vai achar isso um pouco esquisito, não vai?”

“Nem um pouquinho”, disse a Lagarta.

“Bem, talvez seus sentimentos sejam diferentes”, concordou Alice, “tudo que sei é que para mim isso pareceria muito esquisito.”

“Você!” desdenhou a Lagarta. “Quem é você?”

O que as levou de novo para o início da conversa. Alice, um pouco irritada com os comentários tão breves da Lagarta, empertigou-se e disse, muito gravemente: “Acho que primeiro você deveria me dizer quem é.”

“Por quê?” indagou a Lagarta.

Aqui estava outra pergunta desconcertante; e como não pudesse atinar com nenhuma boa razão, e a Lagarta parecesse estar numa disposição de ânimo muito desagradável, Alice deu meia-volta.

(...)

CARROL, Lewis. Aventuras de Alice no País das Maravilhas; Através do Espelho e o que Alice encontrou por lá. Tradução de Maria Luiza X. de A. Borges. Rio de Janeiro: Zahar, 2009.

feira do som

2009-12-20T12:35:00.010-03:00

Somente hoje, tardiamente, tive o privilégio de ler a crítica que o Edgar Augusto escreveu sobre o "Mundano" no jornal Diário do Pará.

O CANTO MUNDANO DE ARTHUR NOGUEIRA

Mesmo sendo uma jovem revelação da música paraense, o cantor e compositor Arthur Nogueira estreou em CD com um trabalho cuja principal característica talvez tenha sido a postura séria, nada festiva, que escolheu. "Mundano" constituiu-se num disco introspectivo, no qual o intérprete, de voz bonita e timbre raro grave, postou-se tal um veterano precoce. Canções bonitas não lhe faltaram. "Deixa", de Arthur com Leandro Dias, foi uma delas. Mas a simplicidade temática de "Sei lá", de Felipe Cordeiro, também não passou despercebida. Outros destaques do lançamento ficaram para as parcerias que Arthur fez com Vital Lima: "Convite" e "03h05". Carregando co-produção de Felipe Cordeiro e gravação tecnicamente impecável no APCE, de Assis Figueredo, "Mundano" fugiu dos lugares comuns optando por valorizar letras, melodias, arranjos e, sobretudo, uma voz de sonoridade própria.

Por Edgar Augusto - Coluna Feira do Som, 26.09.09

2010

2009-12-19T10:20:00.011-03:00

quem me acode
à cabeça e ao coração
neste fim de ano,
entre alegria e dor?

que sonho,
que mistério,
que oração?

amor.

dele

a morte de arquimedes de siracusa

2009-12-14T12:01:00.006-03:00

Os equilíbrios dos planos, as quadraturas
das parábolas, os cálculos da areia,
das esferas, dos cilindros e das estrelas:
nada do que realizei se encontra à altura
do que há por fazer. A matemática é longa,
a vida breve; e logo agora Siracusa,
sitiada, quer alavancas, catapultas,
dispositivos catóptricos, cuja obra
suga meu sangue, que é meu tempo. Por milagre,
hoje deixaram-me em paz. Na garganta trago
intuições por formular: áspero e amargo
pássaro engasgado. Nas paredes não cabe
mais diagrama algum. Traço-os no chão do períbolo,
na terra. Quem vem lá? Não pises nos meus círculos!

De Antonio Cicero, inédito em livro.

top 10 - veia pop

2009-12-13T04:22:00.009-03:00

"Dez discos em dez anos", o publicitário e radialista Angelo Cavalcante faz uma retrospectiva da década e lista seus discos indies nacionais preferidos no blog Veia Pop. Que honra o "Mundano" estar no ranking:

- Mundano (2009) – Arthur Nogueira: Esse disco é um divisor de águas na música paraense. Não carrega a maldosa alcunha de “MPP” (Música Popular Paraense), nem é rock. É um disco atrevido, sofisticado e “antenado” com os dias de hoje, sem forçar a barra. AC

A lista completa aqui.

hinos à noite

2009-12-10T10:32:00.006-03:00

Mais celestes que essas estrelas cintilantes parecem-nos os olhos infinitos que a noite abriu em nós.

Himmlischer, als jene blitzenden Sterne, dünken uns die unendlichen Augen, die die Nacht in uns geöffnet.

NOVALIS. "Hymnen an die Nacht". Werke. München: Beck, 1981. Tradução: Antonio Cicero.

à margem do mundo

2009-12-08T10:26:00.002-03:00

9

O dia afogou-se no mar,
desesperado.

Ao mesmo tempo,
uma tristeza pânica pisou a planície do meu peito.

CARVALHO, Age de. Seleta. Belém: Paka-tatu, 2003.

para download

2009-11-29T13:55:00.003-03:00

o trabalho independente acaba sendo o mais dependente. devido a questões burocráticas, ainda não pude definir como vai ficar a distribuição do Mundano para as demais regiões do Brasil. por enquanto, o CD está à venda apenas em Belém. por conta disso, muitas pessoas queridas, de outros estados, ainda não tiveram oportunidade de ouvir o som que fizemos - e me questionam. então, resolvi publicar aqui o link para download gratuito do CD - clique aqui - e ainda uma crítica escrita pelo Antonio Cicero, que me deixa algo além de orgulhoso e, como diz o Felipe Cordeiro, tem "uma força incrível e nos dá potência".

MUNDANO

Às vezes se chama um cantor de intérprete. Isso quer dizer, é claro, que ele interpreta as canções que canta.

Mas cantores de verdade, como Arthur Nogueira, são mais do que intérpretes das canções que cantam. De fato, as canções de que se compõe o brilhante CD MUNDANO servem a Arthur para interpretar a luz e o mistério que percebe – e que o fascinam – no mundo em que vive.

Assim, uma canção como Mal secreto, composta por Jards Macalé e Waly Salomão na década de 1970, torna-se, na voz de Arthur, tão contemporânea quanto suas próprias composições.

Isso não quer dizer, de maneira nenhuma, que o disco sofra de qualquer tipo de pasteurização musical. Embora dotado, do começo ao fim, de uma profunda unidade, de rara consistência e de alta qualidade musical e poética, ele passa pelos mais diferentes ritmos e moods, sendo que cada uma de suas canções mereceu um tratamento singular e cuidadoso.

Trata-se, em suma, de uma obra original e admirável, que merece a mais ampla repercussão.

Antonio Cicero

ao meu pai

2009-11-22T12:12:00.001-03:00

CARTA

Há muito tempo, sim, que não te escrevo.
Ficaram velhas todas as notícias.
Eu mesmo envelheci: Olha, em relevo,
estes sinais em mim, não das carícias

(tão leves) que fazias no meu rosto:
são golpes, são espinhos, são lembranças
da vida a teu menino, que ao sol-posto
perde a sabedoria das crianças.

A falta que me fazes não é tanto
à hora de dormir, quando dizias
“Deus te abençoe”, e a noite abria em sonho.

É quando, ao despertar, revejo a um canto
a noite acumulada de meus dias,
e sinto que estou vivo, e que não sonho.

ANDRADE, Carlos Drummond de. "Claro enigma". Poesia completa. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2002.

três

2009-11-18T10:17:00.004-03:00

tenho ouvindo Marina cantar "Três", no repeat. é inexplicável o que, desde sempre, essa música causa - é a loucura matematicamente sob controle. publico aqui o trecho de um texto do poeta Eucanãa Ferraz que li no no volume 01 da coleção "Cultura Brasileira Contemporânea":

9. “Três”, música de Marina com letra de Antonio Cicero, traduz perfeitamente o que seja o casamento da intensidade com a construção. A aposta radical na primeira face da moeda leva a uma espécie de loucura que deseja abarcar tudo: Eu quero tudo o que há, ou ainda, não quero ter que optar. Mas há, simultaneamente, uma lucidez que se deixa ver na numeração 1, 2, 3 que marca as seqüências de versos afirmativos. A matemática está também na construção musical da canção, erguida com exatidão entre o funk e o tango, este sugerido sobretudo pelas cordas dramáticas inventadas pelos teclados. O resultado é uma espécie de lógica irracional (um paradoxo, sim) que brilha na letra, na melodia, nos acordes, no arranjo, no canto, na junção inseparável de tudo.

E.F.

drops

2009-11-10T00:23:00.006-03:00

versos de Manoel de Barros fosforescem...

as coisas mais importantes lhe aconteciam no escuro (...)

a avidez do escuro é que me estorva (...)

os versos vêm de escuros (...)

aceito no meu fado o escurecer (...)

só o obscuro me cintila (...)

tudo é noite no meu canto / tinha a voz encostada no escuro (...)

assinado: eu

2009-11-05T04:03:00.006-03:00

vem,

me faz um carinho

me toque mansinho

me conta um segredo

ou me enche de beijo...

youtube

para guardar

2009-11-01T12:16:00.006-03:00

delícia é, na manhã desse domingo preguiçoso, saber que ele gostou de maneira tão espontânea e descontraída:

Ouço o CD do Arthur Nogueira e rearrumo as faixas do meu jeito. É a primeira vez que o ouço aqui no Rio, no meio de um sábado indeciso entre nuvens e sol. E é como se fosse ao vivo, tanta é a inteireza do som. As levadas, as pegadas, tudo muderno, como diria o Marco André que, além de meu parceiro e artista da melhor safra e super criativo, sabe tudo de produção musical. Ouço a voz do Arthur, essa voz de chuva e mormaço que pode afagar qualquer cidade do mundo, pedras e prédios, flores e pessoas... e concluo que o disco cheira e esbanja delícias.

Vital Lima

*meu prazer em compor e cantar reside em surpresas desse tipo.

obscenity, who really cares...

2009-10-16T20:53:00.007-03:00

do desejo

E por que haverias de querer minha alma
na tua cama?
Disse palavras líquidas, deleitosas, ásperas
obscenas, porque era assim que gostávamos.
Mas não menti gozo prazer lascívia
nem omiti que a alma está além, buscando
aquele Outro. E te repito: por que haverias
de querer minha alma na tua cama?
Jubila-te da memória de coitos e de acertos.
Ou tenta-me de novo. Obriga-me.

HILST, Hilda. Do Desejo. Campinas: Pontes, 1992.

os ilhéus

2009-10-11T18:42:00.005-03:00

que surpresa ouvir "Os ilhéus" na minha voz, no blog do Antonio Cicero. a gravação rolou de maneira despretensiosa, em casa, com um microfone amador, em meio à agitação do Círio. primeiro fiquei acanhado, é claro, mas o poema é genial e o Cicero, todos sabem, o máximo. eis o áudio:

Uma sombra pode vir do céu,
imponderável como as nuvens
e cair no dia feito um véu
ou a tampa de um ataúde.
E nada impede que se afundem
neo-Atlântidas e arranha-céus
ou que nossas cidades-luzes
submersas se tornem mausoléus.
Em arquipélagos, os ilhéus
pisarão ruínas ao lume
do mar, maravilhados e incréus
e devotados a insolúveis
questões, espuma, areia, fúteis
e ardentes caminhadas ao léu.

CICERO, Antonio. A cidade e os livros. Rio de Janeiro: Record, 2002, e Póvoa de Varzim: Quasi, 2006.

buarque + bertolucci

2009-10-08T01:43:00.008-03:00

quando o seu bem-querer dormir
tome conta que ele sonhe em paz
como alguém que lhe apagasse a luz
vedasse a porta e abrisse o gás

closed

2009-10-01T02:42:00.005-03:00

tou saindo do ar por tempo indeterminado.

distraídos venceremos.